мой Литклуб
выжравши бутыль шампанского
возникает некоторая критика
можно плюнуть в профиль Эдварда незнанского
или опять шампанского выпить

потом еле забредаешь в литклуб
много несоответствующих скульптур –
сделавшись из коня в асажЭ – в квадрате инкуб
меняет подковы на неглиже
взлетая на тын как ощипанный Кур

санрин при свете голубеющих лун
рисует возвышенные картины мира
вздрогнув о том, как пишет местный потаскун
пытается оженить на воробышке Кира.

иногда пространство Литклуба
делится на американские штаты –
возможность стать Вайомингом или ПУпом
предоставлены всем, как бы ни звучало это глупо
менять протез на факел статуи свободы – это вообще звездато.

когда речь заходит о стихах
Валерия Гринберг-новодворская
сухо вставляет в отзывы статистику о падеже кур,
думая при этом, что пускает себе в глаза пыль
тогда делаешь непроизвольный взмах
выжираешь ещё одну бутыль
и начинаешь думать не о Литклубе, а об ля мур.

(Что-то спрятано в складку)

очень молнии

и вот мне 20 лет. я зоофил. еще 1 год и у меня будет диплом. я завидую людям, которые могут _просто_трахать_кошечег. Потому что я не могу.
потому что за последние три года жизни я примерил кучу ролей: даже пришлось побыть "копрофилом".
и вот мне 20 лет. я зоофил. у меня появилось чувство, что я делаю наконец-то что-то правильно. что я наконец-то "живу", а не "играю роль".
и все, чего я хочу сейчас, чтобы мои домашние любимцы меня поняли, когда я приеду к ним через неделю на месяц.
как это сложно. для этого им надо будет переступить через свой любящий меня страх.
а мне все-все-все им... показать.

казалось, что в 20 лет я буду большой и состоявшийся. а я по прежнему бородат и девствен.

и вот мне 20 лет. я социолог. еще 1 год и у меня будет диплом. я завидую людям, которые могут _просто_учиться_. Потому что я не могу.
потому что за последние три года жизни я примерила кучу ролей: меня даже называли "мамой".
и вот мне 20 лет. у меня появилось чувство, что я делаю наконец-то что-то правильно. что я наконец-то "живу", а не "играю роль".
и все, чего я хочу сейчас, чтобы мои родители меня поняли, когда я приеду к ним через неделю на месяц.
как это сложно. для этого им надо будет переступить через свой любящий меня страх.
а мне все-все-все им рассказать.

казалось, что в 20 лет я буду большая и состоявшаяся. и вот мне 20 лет.

Если едет крыша, господа,
Не помогут каменные стены,
Не укроет зонтик джентльмена -
Смоет в реку шалая вода...

Уже второй месяц живу на Карибах. Здесь оч хорошо.
впитываю в себя атмосферу происходящего.
Подробности у меня на sevenever.pdj.ru

Открыл раздел моей новой творческой линии - Beatboxed Songs. Песни, созданные моим ртом.))

ПОЛИЦАЙ.

Горько плачет полицай –
Кулачище – в пол-лица:
Не таи обиды, Верка,
На папаню-подлеца.

Смотрят из-под кулака
Два гвоздочка, два зрачка…
Ох, и жутко в одиночку
Слушать вечером сверчка!..

Верещит в углу сверчок,
Верещит – и вдруг молчок!..
Ты себя, папаня, продал
За немецкий пятачок…

Помнишь, дождик моросил,
Ты кому-то всё грозил,
Ты чего это такое
В жёлтом кабуре носил?..

С крыши капает вода,
Забывается беда…
Помнишь Ольгиного Лёшку –
Ты за что его тогда?..

Помнишь, осенью в Литве
Ты зарыл его в листве,
А потом с охальным делом
Приходил к его вдове?..

Водка зябнет на столе,
Ты опять навеселе…
Как ты слышишь, как ты дышишь,
Как ты ходишь по земле?..

Вот приходит месяц май,
О былом не поминай…
Помирай скорей, папаня,
Поскорее помирай…

Каста Смены Декораций.

Разверзлась чёрная дыра –
В ней ни коллай и ни дера!

Починяешь миру крышу – с неба сыплется иззвёздка,
Хошь заделывай отверстья, хошь загадывай желанья,
Только громче – не услышу: твоё небо слишком плоско,
Чтобы каждое известье доходило до сознанья.

Сам идёшь себе на смену, обновление большое:
От стиранья философий до зачистки паутины.
Но не рано ль рушить стены? – переклеивай обои,
Пол меняй и в фас, и в профиль… на вторую половину.

Лучше целое, конечно, но настаивать не стану:
Если «Небо» как приказ, то от земли не оторваться…
Сам себе ты станешь встречным, сам взорвёшь свою нирвану,
Сам свою отыщешь касту – Касту Смены Декораций.

Флаги спущены с цепей и вырываются на солнце,
Кирпичи, собравшись в стаи, с высоты глядят ехидно.
Называй себя хоть феей, хоть шаманящим чухонцем,
Но найди себя, листая сны, где всё неочевидно.

Не боись! Я залатаю, что ремонтом посносило,
Возвращу занозу в сердце и в глаза залью рассвета,
Чтоб слеза, так золотая, чтоб дошёл, пусть через силу,
Потайную выбив дверцу, что в твоё уводит лето,

Где ты лезешь вон из кожи, называя жизнь эскизом,
И не плачешь, даже если всё случится по-другому:
Станут запахи дороже, станут страпельки сюрпризом,
Чем страшней, тем интересней – словно в детстве сбёг из дома.

Это очень-очень просто – подниматься над собою.
Вспомни, как ходить учился, а потом ходил учиться,
После стал большого роста, дальше в космос с головою…
Начались другие числа, хочешь жить – умей родиться!

Типаопа

Жил да был индеец – Типаопа, чудо в перьях,
Типа пограничник – за вигвамом лишь болота,
Шибко не надеясь на козырные поверья,
Всё мечтал разведать, что же там, за поворотом.

Вышел спозарани, через час завяз по пояс,
Через двое суток осознал, что дело жопа,
Но махал руками, ни о чём не беспокоясь –
Так летать учился гордый сокол Типаопа.

Встретил Мантахучу – сам не понял, что за штука:
То ли цель и стимул, то ли просто куль балласта…
Но на всякий случай обозвал её подругой,
На плечо закинул – мол, моя теперь, и баста!

Дальше лучше быстро: закурил, словил большое
Просветленье духа (то есть дух стал белой расы).
Сам себе канистра с огнедышащей душою –
Если в сердце пруха, будет всё по центр массы!

Это всё о счастье, ну а если завтра битва,
Томагавки к бою! Типаопа нынче злая!
Шире вражьи пасти, хором гаркнете молитву!
Будет геморроя – и врагу не пожелаю!

Но ничто не вечно, славный воин Типаопа
Веником убился – смёл себя с лица планеты,
Сгинул безупречно, али дальше двинул стопы –
Приостановился, всем махнул рукой, и нету.

Вас, мужи и тёти, ждёт он за зелёной дверью,
Знаки поразбросив – кто-то подберёт их снова.
Может, и найдёте Типаопу, чудо в перьях,
Ежели в вопросе не совсем бревным-бревно вы.

С утра, подкрепившись бутылочкой Redd`s и безумно вкусной яичницей с мяусом... Проводив любимого на работу, но перед этим долго и преданно глядя в его серые хитрые глазищи, многозначительно мурлыкнула: "...возвращайся побыстрее!" С чувством того, что момент настал, вытащила из закромов репейное масло с крапивой и травяной тоник, занялась своей шёрстью. Покой и идиллию нарушал лишь Бунь, бегавший из ванной коматы в кухню и обратно.
Потом прогулялись немного. Вспоминали вчерашний салют... О, это было очень громко, Бунька перетрусил... Пришлось зайти в кафешку и успокоить нервы: ему - сок, мне - капучино.
Попозже я отключу телефон и вздремну... Лениться иногда полезно, восстанавливает душевное равновесие.
Достала с полки книжку К. Дойля про Холмса. И... наткнулась на предисловие Чуковского. Захватило не меньше, чем сами рассказы.

Вы хотите, чтобы человек чувствовал себя опплёванным, а вы ровно ничего не сказали? Отставьте мат, этим занимаются только ограниченные люди. Гораздо большую изобретательность и манерность приобретают люди, мат не использующие...

-...бухгалтерия сказала, что вам позвОнит...
- Не позОнит, а позвонИт!
- Как хочу, так и буду говорить!
- Очень жаль! Откройте словарь русского языка и посмотрите, как правильно ставить ударение...

Кстати, специально попробую попасть послезавтра именно на этого оператора, чтобы невинно поинтересоваться, прочитал ли он словарь.

Любимый, когда я рассказала ему эту забавную сценку, обогатил мой лексикон еще двумя фразами: "В жопу раненая рысь" и "Набросились, как блохи на член бурлака".

Инструкция по пользованию лисой.

(Что-то спрятано в складку)

А за околицей….

А за околицей туман
Шиповник в мою душу дышит
Твои слова сплошной бурьян
Ты говоришь, а я не слышу
Слышу
Слышу
Слышу

Щебёнка, рельсы, горизонт
Поспели земляничные поля
Ты говоришь опять не то
Слова не для меня летят
летят
летят
летят

Я перепрыгиваю лужи
Я перепрыгиваю лужи
А зачерпнув уже не вижу
А зачерпнув иду по лужам
Я зачерпну
Я зачерпну……

Cfvsq jlbyjrbq dtxth d vjtq ;bpyb/
Lf;t Yjdsq ujl d bynthytnt yt bltn yb d rfrjt chfdytybt/
Nfr e; dsikj/

Я пьян от любви. Забытая мелодия.

Я сидела на диване, боясь пошевелиться. Как я себя чувствовала? А как себя чувствует хрустальная ваза на краешке стола? Чуть двинься — и разлетишься на мелкие сверкающие осколки. Мама сердито елозила пылесосом прямо по моим ногам, намекая, что надо бы помочь. И уж ей-то, маме, не с руки в новый год заниматься черной работой, когда есть негры помоложе. Но я не видела маму, не слышала, как ревел надсадно старенький пылесос. Я все еще, всеми своими мыслями и чувствами была там, в тесной хрущобе моего одноклассника. Или одноклассницы? Ну, не помню, за давностью лет. Да так ли уж это важно? Свет мы погасили сразу. На торшер накинули шелковый платок, и в этих душных пестрых сумерках звучал страстный голос Вахтанга Кикабидзе. Бубы. «Я пьян от любви», — пел Буба. Чуть с хрипотцой, на каком-то не понятном тарабарском языке. Но, боже мой, даже если бы это был язык инопланетян из созвездия альфа Центавра, мне все равно было бы все понятно. Понятно и так, без слов. От этой мелодии, чуть замедленной, монотонной, веяло такой неприкрытой страстью, такой неистовой любовной радостью, что у меня всю ночь замирало сердце. А может, мне просто все придумалось, показалось. Это был явно не мой вечер. Это был вечер моей подруги. Не я, а она плыла под эту горячую песню в Его бесстыдных объятиях. Рукава белой рубашки он закатал по локоть, и я смотрела на его смуглые руки на ее кружевном платьице. Сильные смуглые руки на кружевном платьице. Я представляла, какие они горячие, как обжигают ее тело под легким кружевом, и у меня кружилась голова. То ли от шампанского, то ли от жгучей ревности. У меня не было такого красивого платья, и я страдала, так, словно мир вокруг рушился. Это была такая сладкая, такая горькая, такая невыносимая боль, от которой не было спасения. Мир рушился под страстный смех Бубы Кикабидзе. Как только иголка проигрывателя, дешевенького тридцатирублевого проигрывателя, со скрипом выбиралась из пластмассовой колеи заезженной мягкой пластинки ядовитого голубого цвета, кто-то невидимый тут же заводил песню по новой. И они, моя подружка и мой любимый, не отрываясь друг от друга, уплывали на волне этой сладкой песни в свой особенный мир, куда мне в этот вечер доступа не было. Как объяснить вам, что чувствует влюбленная глупая девочка, когда ЕЕ БОЖЕСТВО, ее первый взрослый мужчина, не замечает ее? Я умирала с каждым аккордом, я слышала только этот страстный взволнованный голос, и готова была отдать жизнь за то, чтобы не она, моя неверная подруга, а я замирала в Его объятиях под этот возбуждающий смех. Я, как сверхмощная антенна улавливала каждый взгляд, каждое слово, каждое движение их тел. Я лакала шампанское, как воду, и думала только о том, как мне поудобней и незаметней выйти на балкон пятитиэтажки, в ледяную декабрьскую стынь, и, пока никто не видит, перевалиться через бетонные перила балкона и исчезнуть из жизни, раствориться в пляшущей круговерти снежинок, а они пусть тискаются в теплой темноте комнаты под бесстыжую песню, пусть присасываются друг к другу слюнявыми поцелуями. Пусть. Мне ничего уже не нужно. Я хочу туда, в сумасшедшую пляску сухих, колючих снежинок. Улететь, раствориться, не видеть, не слышать этого страстного волнующего голоса. Я была влюблена. Безответно влюблена. Шел первый день нового года. Я не учла, что окна в квартире заклеили на зиму. Я дергала балконную дверь, не понимая, почему она не открывается, и кажется, что-то кричала, и даже плакала. И вдруг в какой-то момент я очнулась и поняла, что сижу на диване, и кто-то гладит меня по голове, по замерзшим, дрожащим в ознобе голым плечам горячей ладонью. И от этой грубой, но такой нежной ладони так замечательно, так сладко пахнет табаком. Я беру эту ладонь и подношу ее к губам, и каждой клеточкой ощущаю ее шершавость, и горьковатый аромат сигарет дурманит мне голову. Я уже не хочу улетать с балкона, я хочу всю жизнь, вечность, сидеть на этом старом продавленном диване, слушать влюбленный голос Бубы, и сладко вздрагивать от прикосновения Его ладони.

Господи! Сколько лет прошло! Уже давно нет в живых моего мальчишки, чьи горячие ладони рассказали мне о любви больше, чем все умные книжки, прочитанные потом. Он погиб в Афганистане, мой мальчик, моя первая любовь. И ведь ничего между нами не было, кроме вот этой нелепой новогодней ночи, где он танцевал не со мной. Но каждый раз, когда я слышу эту песню, я думаю, неужели все исчезло, растворилось безвозвратно? И жалею об этом. Теперь, годы спустя, я благодарна ему за ту случайную ласку. И мысленно прошу его простить меня за глупую девчачью ревность. За то, что он погиб от случайной пули на перевале Саланг, а значит, ни ее, ни моя любовь не защитили его от смерти. Любили ли мы?

"Орера" "Я пьян от любви" http://www.youtube.com/watch?v=ydkKesmIUVc&feature=related

Прилетела.
Хочу домой.

http://litzona.net/

ЕДИНСТВЕННЫЙ СВОБОДНЫЙ ЛИТЕРАТУРНЫЙ ПАТРИОТИЧЕСКИЙ САЙТ

Заходите, кому дорога судьба русских!
В том числе и тайны политики на Форуме внизу.

Литературный портал "Литзона" (LitZona.net) напоминает всем, что Россия - литературная держава. Ни одна страна мира не дала человечеству столько поэтов и писателей, как Россия. И сверхзадача нашего проекта в том и состоит, чтобы вернуть уважение к великому русскому языку и чувство гордости - за великую русскую литературу. На нашем сайте, поэты и писатели могут свободно публиковать свои стихотворения и прозаические произведения. Поэзия, Проза и Аудио - это основные разделы нашего сайта. Познакомиться со списком поэтов и писателей вы можете в разделе Авторы. Скандалы, склоки, провокации... категорически запрещены. На первом месте у нас - литература.

Ждём публикаций ваших произведений, уважаемые авторы.