верстается очередная книга,
но на бегу
почувствовать её великость
я не могу.

а тоненькая жизнь листа вот-вот порвётся,
он упадёт,
лист жёлт и чист, он переполнен летним солнцем,
а переплёт
асфальтов и мышино-сер, ему-то что, он примет всех,
кто упадёт,
он вместе с ними и со мной (я тоже лист) уйдёт
под снег, под лёд.

а нам с тобой не куковать, и времена по рельсам вспять
уйдут дождём.
что за напасть, не разорваться, не найтись и не пропасть,
мы переждём,
пока не ляжет в лоно луж осенняя последняя строфа,
и чуть дыша
смотреть на облака, и как, послушна и легка, стекает осень на асфальт
с карандаша.