Я уже не первый день слышу: "Топ! Топ! Топ!" Он плох, он ужасен, он невозможен! Он напоминает ЖЖ, М\Ж и т.д. А все эти дни я этот самый топ "возглавляла". Так значит камни летели в мой огород? У меня теперь сад камней, ага. Так скажите прямо: "Корвис, по нашему мнению, ты пишешь дрянные стихи!" Мне ничего, а вам приятно. Или я что-то неправильно понимаю? Тогда скажите мне, кто так плох в топе. Мне самой не видно.
Я посох железный вконец извела по дорогам, но так и не знаю, за что они, всё-таки, любят... (с) Макошь
Структуризация сетевого пишущего сообщества, или По говну на утлой лодочке.
Писатель: Я писатель. Читатель: А по-моему, ты говно! Д.Хармс. "Четыре иллюстрации того, как новая идея огорашивает человека, к ней неподготовленного".
Пишущее сообщество и сетевое, как часть его, это разливное море говна. Но структура его много проще структуры моря и говна, взятых вместе и по отдельности. По простоте своей она приближается к выеденному яйцу. Но знать ее совершенно необходимо для выживания. Глобальное пишущее сообщество делится на множество сообществ малых: есть там свои гении, здоровые середняки, а, по сути, хорошие писатели, и графоманы, есть писатели читаемые и нечитаемые, печатаемые и непечатаемые, есть литсообщества журнальные, книжные и сетевые, не говоря уже о жанровом разделении, кое строго до кастовости. В общем, все очевиднейшие вещи. Хотелось бы указать лишь на небольшие, но важные различия между официальными (книжными) писательскими сообществами и сообществами подпольными (сетевыми). Важные, разумеется, для нас, для подпольщиков.
(Что-то спрятано в складку)
От себя могу ответить лишь иносказательно: плывя по морю говна на утлой лодочке, старайтесь не брызгать веслами и вовремя конопатьте днище. Если все сделаете умеючи, то вас или заметят с парохода, или сами куда-нибудь доплывете, до нужного острова, который у каждого свой.
Странный, обрывочный день.. Сотни мыслей не дают мне просто наблюдать со стороны и я постоянно скатываюсь в самую гущу событий.. Устала.. Хочется тишины.. Открытых окон.. Глоток солнца и ветра.. Серость вокруг угнетает меня.. Пустые глаза, обыденные фразы.. Закрываюсь.. Хочется вырвать из себя этот мещанский быт и стать свободной.. От условностей, суеты, чужих претензий, обид, ожиданий,несбывшихся надежд, прорвавших труб и сериалов.. Хочется тишины и свежего воздуха,не заражённого этой затхлой обыденной суетой.. Танцевать на краю.. Чтобы весь мир замер и я наконец-то услышала то самое, ради чего я и пришла в этот мир..
сегодня у анечки день рождения. ошибка 404. вот так всегда: думаешь, что успеешь еще сказать, сто раз успеешь. а потом смотришь в фотографию и вздыхаешь.
Коллеги, это такая отдельная категория людей, среди которых не обязательно наблюдаются друзья, у кого-то, может быть, наличествуют и враги, но лучше с коллегами жить в мире и согласии, в конце концов, ведь это люди с которыми приходится проводить едва ли не большую часть жизни. Мои коллеги на ТВ – люди веселые, ну, да, бывает – пьющие, ну а с кем не бывает? Работа-то нервная…Самое главное, что с чувством юмора у них, как правило, полный порядок. А потому чаще всего думаю о ни них, славных калеках, ой, коллегах моих– с любовью…Было время, мне страшно нравилось читать «Новости», «сидеть» в телевизоре важной и умной и открывать согражданам окно в жизнь…. Лето. Жарко. В студии душно, грим на лице держится из последних сил, пиджак с трудом сохраняет следы утюжки. Но все равно сижу умная и невозмутимая. Внезапно гаснет свет. Причем, весь: все эти лампочки специальные, камера и прочее. Сижу. Жду, когда меня придут спасать, потому как преодолеть расстояние от стола диктора к выходу в кромешной темноте практически невозможно: какая-нибудь фигня непременно рухнет, а учитывая тот факт, что каждая штучка из студийного оборудования стоит много (о чем почему-то страшно любят разглагольствовать операторы), рисковать как-то не хочется, да и перспектива уронить лицо, тоже кажется сомнительной. Сижу и жду. Не знаю, сколько времени я продолжала верить в собственное спасение (в темноте днем время как-то странно тянется), но в итоге решила искать путь к свету самостоятельно. Кое-как , осторожненько шаря руками в воздухе, дабы не столкнуться ни с одной железякой, выбралась из студии. После - по темному коридору – на улицу. Операторы студийные, выпускающий редактор, звукорежиссер стоят себе мирно на крылечке. Курят: Что-то оживленно обсуждают, с работой никак не связанное. Видят меня: - Ой, а ты откуда? Ба, да мы про тебя совсем забыли! А у нас тут, представляешь, трансформатор полетел! Часа два света не будет. Оператор главный строго так: - А ты там ничего не уронила? Знаешь скока «свет» стоит? «Люди, вы звери», - потерянно думала я…Сиюминутность ТВ выражается даже в том, как быстро из памяти команды улетучивается диктор, стоит ему только исчезнуть из ее поля зрения. А я-то была уверена, что меня такую загримированную красавицу забыть невозможно…
витой и отнятый от горба подскользнувшийся без соска без слюнь, эмоций, ушиба засунувший поглубже в рот комплект волос и миракль трон и хозяйку, розыск и уход внедряя язык и переворачивая шероховатой оладкой елду держа у тебя в пятках отсасывая нектары и прочерки в глубоких водах шаланды шарж за шаржем отметает литерой теньки присаживается мягко водя вдоль и поперек горло засыхает в лабиринтах и раздвигается плотью ширма и она выбрасывает актеров и наивных, взбалмошных и в оливье, застегнутых и фригидных, твердолобых и рабов, самбо и квартеронцев, в халатах и плевках тяжелой ткани, в дерьме и слизи, в купюрах и вольных, очевидных и гонад, патриотов и космополитов, через маточные трубы или через уретру или меня
Вчера вечером возвращаясь с работы, как всегда застряла на остановке.. Холодно... Жёлтый размытый темнотой свет фонарей освещал лица прохожих.. Сотни незнакомых глаз, усталых улыбок и замёрзших рук, которых некому согреть.. Сколько слов, забытых в дневной спешке теперь тихим, едва слышным потоком, льются вокруг меня, вызывая едва заметную улыбку. Я безумно люблю вечер. Иногда мне кажется, что только вечером я начинаю по настоящему ощущать запахи, звуки, по настоящему жить. Мне надо ехать домой, а так не хочется.. Снова мимо меня проезжает междугородний автобус Гюнсел и сердце слегка пощипывает грусть. Так хочется уехать.. Просто сесть на автобус дальнего рейса и долго долго ехать в незнакомый манящий неизвестностью город, чтобы за окном проносились незнакомые города, залитые неоновыми огнями, туманные поля или высокие покрытые хвойными лесами горы.. Но я сажусь в свою маршрутку и еду домой... Может быть, когда нибудь...
Библиотека // Объявления
