"Обычно так происходит, когда берутся, скажем, циклевать паркет и полностью опустошают одну из комнат в пику другой".
По-моему, "в пику другой" - не слишком удачный речевой оборот. В пику - это значит, назло другой. Чем, скажите, эта комната провинилась? Может быть, лучше просто написать: "всю медель составили в одну комнату, чтобы освободить другую"?

"Внутри никого не оказалось и понятые — баба с отвратительным лицом и мужик с необъятным брюхом — разочарованно переглянулись".
Ну, насчет мужика с брюхом - понятно. А вот баба с отвратительным лицом - какое оно, это лицо? Морщинистое, или, наоборот, заплывшее жиром? Или, может быть, в каких-нибудь прыщах и нарывах? Каким читатель должен его представить?

Рассердилась на квадратики, но, дочитав, о них забыла. Отлично написано. Не понятно, почему низкий рейтинг. Проголосовала по полной.

Интересная композиция: с трех ракурсов. Чуткое вслушивание в персонажей, оживляющее рассказ. Читается увлекательно. Начало, на мой взгляд, несколько растянуто - как будто автор применяется, намечает свои шаги. Дальше уже разгулялся - и покатило.

имеет быть, но как по мне - млять примитивно как в сказке про машку-букашку. хотя не - сказка мне нравится. значит, исчо хужее.

хорошо, отлично бы сказал, но не выходит - много этих вордовских квадратиков, ясен пень очепяток и еще - ойми, шлейф - это уж, извините, и не как ахти прописаны вот эти - злюка и проч. то есть, от ойми понятно, а когда читаешь - нехватает) молодец, автор, в общем. здорово.

Человеку всегда тяжело принимать правду, даже от друга. Стихотворение проникает в душу. Очень тронуло. Спасибо автору.

Стихотворение написано, очень искренне. Чувствуется любовь автора к людям. Спасибо большое.

Ну да, может, оно так и правильно? Жил в Питере... Хотя нет, тогда не писал ничего, только деццкое совсем, но про Питер! И всегда стремился туда.
А Иерусалим, может, он должен быть виртуален? Я был в Дублине, и понимал, что МОГУ там жить. Я был в Лондоне, и понимал, что там - не место для меня. Но Иерусалим ДОЛЖЕН оставаться виртуальным, иначе он перестанет существовать, как Иерусалим. Он станет обычным городом, жарким, душным, не самым удобным для жизни. Я стоял у стены плача, видел храм гроба господня, но это - просто рядовые детали моей биографии.
А в Дублине я не только жил, хоть и не долго, но я там был жив, вот в чем петрушка. И оттуда я уехал и вернулся потом почему-то. Там есть церковь, по легенде, если обойти сколько-то - не помню сколько - раз вокруг против часовой стрелки, то обязательно повстречаешь дьявола. Я наматывал круги, но сбился со счета. А может и встретил, но не признал. Но эти круги остались во мне. А визит к Стене плача, даже засунутая записка между камней - проскочили, как намыленные, со свистом, не оставив следа.
Наверное, все правильно, есть места - куда стремиться, а есть, где жить. Может, под старость, я уеду отсюда, и напишу про Иерусалим, и мне не будет стыдно за написанное.

А я всю жизнь прожил в Москве и о ней тоже - ничего. Хвалиться нечем, друг. А ты не написал и действительно НЕ НАПИШЕШЬ. Ибо Иерусалим это город, в который можно стремиться, но не в котором можно жить. Это символ Родины. Родины отцов или города Учителя. Каждому свое.

И опять у меня делается комплекс: деся лет живу в Иерусалиме, а не написал о нем НИ ОДНОЙ строчки. И не напишу.
А стихотворенье действительно гладкое, без заусенцев.

Пожалуйста, уберите БОЛЬШИЕ БУКВЫ из названия. При публикации об этом есть просьба.

стиш - гладкий, классичный.

Хорошо сказано.
Понравилось

Пафосно, местами до самопародии.

Как почту?

Хорошее, ритмически организованное стихотворение.
ВсЮ боль и вдоволь как-то не слишком хорошо рифмуются, здесь было бы лучше сказать : боль всю
( ну и рифму поменять, соответственно ).

последняя строчка сильно бьет
настолько, что придираться уже никак

Эх, жаль не успела, пока стихотворение висело на стене.

Красивый стих. Почти безупречная рифма, и никаких претензий к ритму, не взрывному, больше похожему на мерное качание маятника ( с., см. выше ).

Не понимаю, за что здесь минус. Да, есть банальности, но они вписаны в контекст лучше, чем иные оригинальности - в свой контекст.

Из оригинальностей :

Достаточно достоверное:

- куча народу тратит львиную долю своего времени на сидение в ЛК, при этом, естественно, не считая себя графоманами. - я была на памятном вечере, посвящённом петербургской поэтессе Наталье Филипповой, шагнувшей из окна.Мгновение полёта обернулось для неё часами мучительной смерти.Вот она и была - как ангел, переломавший крылья.
( никому не советую не мыслить свою жизнь без строчек ).

Неуклюжей мне кажется одна строчка :


Лчше было бы : под небом, исписанным ( чем-то )иссиня-чернильным.
Автор, видимо, виноват в том, что не высказал свои мысли в духе заумной занудливой мути, которая есть прогресс по сравнению с той классической традицией стихосложения, которая уже давно слетела с корабля современности.

Красивый стих. Почти безупречная рифма, и никаких претензий к ритму, не взрывному, больше похожему на мерное качание маятника. Проблема в том, что Поэт здесь - некий ангел, тенью отца Гамлета скользящий где-то, разбуженный чем-то и манимый куда-то. Он похож на плачущего менестреля. На грустного Пьерро. "И стаи щемящих стихов поднимаются в небыль". "Щемящих" так часто употребляется рядом со словом "грусть", что , пожалуй, не стоит уточнять, почему похож. Ваш поэт живет вне мира ("между былью и небылью где-то") и умирает от недостатка любви, "ведь не вечно поэтов любить". Схожесть этого поэта с тенью подтверждается и последней строфой: он уходит, "в ослепительном солнце растаяв". Конечно, ничего удивительного нет в том, что и стихи его живут,"мгновенье — как вдох — в небесах за него покружив".
Это скорей ода грустному графоману.
Выше в отзывах была приведена цитата из Есенина: "Дар поэта - ласкать и корябать". Я думаю, душу, а не облака. Впрочем, ИМХО.
В целом стихотворение написано вполне профессионально и гладко.
НИКАК.

Буку не люблю за периодическое околоклимаксовое состояние, но тут он прав. как всегда - злобен, несдержан, излишне неоправданно циничен, но прав (аля "он засранец, но это наш засранец" (с))

стихо после первой строфы читал по диагонали, но даже куда падал взгляд - ничего не видно интересного. струны задетые тишиной? мгм. это вроде как стерильный след от грязных ботинок..

камрад Василий, надеюсь что с 2003 года в твоём творчестве произошли положительные перемены.

а тут.. вот уж действительно - ощущение, что кто то бредит стихами.

не интересно

Ах,как много на свете поэтов...
Каждый-сердца частицу-в листок,
Каждый ищет небесного света,
Очарованный красотой.
Каждый, кто хоть однажды потрогал
Божью нить, сплетая слова,
Не уйдет добровольно с дороги,
Будто в рай та дорога легла.
Невзирая на зной и на холод,
Как выходит, не знает никто,
Он творит чудеса, словно Воланд,
Говорить заставляя котов,
Стены, травы, цветы и деревья,
От ветров, до дождей проливных.
Если кто во все это не верит,
Приходите к любому из них.
Уж они-то все в красках расскажут,
Но не будет лишь разоблачен
(Все равно всяк по своему вяжет)
Божьей нити сплетенный пучок.