Есть люди как вьюн плюща, как шип терновника, как чаша лотоса или ржавые рябиновые кисти. Есть люди-земля /такие же простые и восприимчивые к случайно зароненному семени/, люди-небо /недосягаемые и возвышенные/, люди-молнии, люди-звёзды... Я, например, человек-мягкое свечение, человек-бледный отблеск. Ю. же - человек пожар - синее пламя. Но не та, неподвластная ничему стихия, что бездумно и безудержно поглощает всё ставшее на пути, и не то трепетное горение, которое вещает о чувственности натуры. Ю. - тот костёр, который в обычном своём состоянии полыхает в расщелине скал. но он может и мстить и жечь и согревать и главное, - светить. Маленький огонёк, заметив языки этого большого жара как-то потускнеет, сожмётся в сознании своей беспомощности перед его величием... но, вместе с тем, преобразиться и станет частью его. Он будет повиноваться /угадывать/ колыханием синего пламени, он будет дивиться его мощи и стараться вобрать в себя крупицу его сил. Когда же придёт время свечению отделится от синего огня, оно начнет петушиться и харахориться. Скажет: "да он тысячу раз не прав". Разгорится, обычно нежно-жёлтое свечение до ярко-оранжевого цвета. начнёт метать колючие искорки как бенгальский огонь. И скажет уже в глаза пожару: "враки всё!". Пожар не обидится, ответит "Может быть" и синь поголубеет едва заметно.
Говорят синяя звезда самая горячая. На неё мы в первую очередь обращаем взор. Вот так и к синему пламени сбираются люди. и он со всеми щедр. А мягкое свечение, незамеченное тлеет в траве. Может быть какой-нибудь заплутавшийся, продрогший путник узреет жёлтый огонёк, возьмёт его в руки /мягкое свечение не умеет обжигать, оно способно только пощипывать). И расцветёт огонёк до оранжевых бликов и будет благодарно греть эти руки, в которых нашёл себе долгожданный приют.
Бушевала стихия. Гром оглушительно рокотал где-то в недрах разреженной атмосферы. Молнии взрывались с треском и оседали чёрной золой. Земля быстро сырела и отвратительно разбухала под босыми моими но-гами. Я всё глубже погружалась в холодную вязкую жижу и кляла дождь. Острые струи рассекали мою кожу, и жаркая моя кровь пита-ла ядовитой горечью планету, где не было пристанища одинокой душе. Тёмное небо давило на мои плечи, заставляя склоняться всё ниже, в тлетворную грязь. Я чувствовала груз всей вселенной, которая нависла подобно грозовым тучам, над непокорной моей головой. Наперекор! Всему миру! В котором нет мне места! Пускай даже в ад разверзнутся вра-та!!! И, вдруг, я почувствовала радость оттого, что повсюду – куда хватает глаз – темнота. И что только когда рассекает небо ломаная стрела-молния, нацеленная в мою грудь, становится, видим мой взор, исполненный страха…
null. against this shambles rock operated often a crane sound, a something cracked it's belly sounds her shoe made from them hair pot, where poetry makes tea feel you strongly living well i'm just living in the well leaving now below the inches leeches in the grayskull shell you would turn away them pictures comix milk- the plural evil even you're in town or farther i. wall. whisper this in idle died out dialect of rustle deep inside the blood in toes form of nails reminds the screen on the ship to find mosquitoes on the argot find the kind word drop him on your cheeks a peach dive inside the teeth a deep burn scorns of sticky phrase: whose.. which?? something smells inside the well
твоя последняя улыбка подаренная только мне как оказалось мое счастье зыбко невыносимы слезы в тишине
не обещал достать звезду мне с неба не обещал быть вместе навсегда. ведь ты ушел, а я еще не верю. теперь одна... теперь всегда одна...
быть может я другого встречу... но не заменит он тебя и каждый прожитый мной вечер... зальёт усталая слеза...
и каждый вздох и каждое дыханье наполнено одим тобой... нам предначертанное расставанье дарованно самой судьбой...
я скучаю без него... он всего лишь мой друг... но я люблю его... ведь он единственное, что у меня осталось... родители выгоняют из дома... парень бросил... но парень-это не главное. я его даже не любила... я всегда любила моего лешку... моего?.......... ах если бы ... если бы вернуть то время когда он меня любил, я бы обязательно это поняла и не причинила ему столько боли... я все сделала, что бы он был счастлив... счастлив со мной... лешка милый,, родной прости меня.. пожалуйста... только верни улыбку, верни смех, твои объятия... верни мне даже боль, только не уходи. мне не выносимо быть лишь лучшей подругой, держать тебя за руку, когда ты целуешь её, она хорошая, я знаю, но я не могу видеть её рядом с тобой.
Я не прожил и трети из прожитых лет, Пережитков скопилось навалом. Мне бы домик построить, пока дома «net», Чтобы розы по зелени алым. Сколько слов ни крути, а наверно помру Неожиданно, так уж бывало. Перекрасят забор возле дома на «ru», Где я мелом писал: за*… Прочитают, забудут, и плюнут тайком, Всех уже эта тема достала, И построятся в очередь в доме, что «com». Подождите, всё дело за малым. Мне дано пережить каждый прожитый год, Ну не зря же цыганка гадала, Не собрал я все камни, что в мой огород Между делом судьба накидала.
Мой Word не знает слов (и, соответственно, производных) "голубой" и "розовый" - Билл Гейтс заботится о нашей нравственности... А может, он сам один из них?
Да ну, какие там гламурные подонки! Так... комбедовцы духа.
Есть про резонанс в литературной среде, вызванный политической вознёй со смертельными последствиями. Обрисованные в статейке руины интеллигентства, как принято сейчас выражаться, достойны сожаления. В этом отношении вспомнился стишок ИБ.
– Что ты делаешь, птичка, на черной ветке, оглядываясь тревожно? Хочешь сказать, что рогатки метки, но жизнь возможна?
– Ах нет, когда целятся из рогатки, я не теряюсь. Гораздо страшнее твои догадки; на них я и озираюсь.
– Боюсь, тебя привлекает клетка, и даже не золотая. Но лучше петь сидя на ветке; редко поют, летая.
– Неправда! Меня привлекает вечность. Я с ней знакома. Ее первый признак – бесчеловечность. И здесь я – дома.
Удивительное дело: после обеда была упоительная осень. А я думала, что только весна бывает упоительной. Но все равно хочется клубники, солнца, моря и хотя бы какой- нибудь июль.
Литература- не прокуратура. Писать надо о том, от чего не спится по ночам....
Администрация // Объявления
