Не знала, где ещё отметить это, потому отмечаю здесь. ))))

Небольшая аннотация: Равена - воспитаница Кэндлкипа - самой большой библиотеки Побережья Мечей.Она мечтает покинуть родные стены и идти дорогой искателя приключений.Однако, когда мечта Равены сбывается, это отнюдь не радует её.Приёмный отец убит у неё на глазах.За ней самой неотступно следуют наёмные убийцы.Путешествуя по Побережью,она находит новых друзей,сокрушает врагов,пытается распутать клубок интриг,опутавший славный город Врата Бальдура.Но мечта о мести за отца не оставляет девушку.И кто знает,куда приведёт её эта мечта...

Если вдруг (мало ли) найдёт ся тот, кому захочется прочитать дальше, то милости просим: http://www.proza.ru/avtor/maria68.

Мои нервы мне дороже)))

Пока!

ну в общем.
можно поздравлять, угу.

http://cs5497.userapi.com/v5497445/1c0/LjvyB8iUg9A.jpg

http://vk.com/video64060974_162361994 - видеозапись моего выступления в первый вечер фестиваля в рок-баре "Mashine Head".
У ног моих - Миша Богатов.))

15 ноября 2007 года сорокапятилетний Борис Лифштински встречал свой последний рассвет. Но он не знал об этом.
Лифштински лежал на широкой кровати в своем доме в Нюмбрехте, что в Северной Вестфалии, и думал о чашке утреннего кофе, пропущенном телефонном звонке, неоплаченных счетах за газ и электричество. Это были первые мысли, которые посетили его в то утро. Обычные сигналы, пробуждавшие мозг к размышлениям и тело к действию.
Осень была на исходе. За окном солнце играло в прятки. Иногда моросил колючий серый дождь. Лифштински не нравились такие перемены в погоде. Он больше всего ценил определенность во всем, как, наверное, каждый человек, ее не достигший. Но кто остановит дождь, кто обуздает ветер?
Поскольку долго лежать и думать не позволяло время, он поднялся, слегка размялся и пошел по старой истоптанной дорожке, ведущей на кухню. Ему предстоял путь в 14 метров. Он всегда очень медленно шел на кухню из спальни. И пока он шел, пока готовил себе завтрак, кофе, порцию таблеток и витаминов, мысли и разные вопросы продолжали вертеться в голове. Вспоминались какие-то обрывки разговоров, новостей, событий, которые он сразу старался делить на позитивные и негативные.
И каждое утро его мучил один и тот же вопрос: что сделать сначала – закурить первую сигарету, или позавтракать. Это мучение наблюдалось уже двадцать с лишним лет, с тех пор как он стал дымить «по-взрослому». Чаще всего Лифштински все-таки не закуривал сигарету и мысленно хвалил себя за проявленную волю и стойкость. И при этом он никак не мог вспомнить, кто же дал ему в юности эту рекомендацию ─ не курить до еды.
Он вообще многого не помнил. И вовсе не слабость памяти была тому причиной. Просто он не хотел помнить то, что доставляло ему массу неприятных ощущений. Еще на подступах к некоторым воспоминаниям он краснел и покрывался потом. Такие воспоминания он сразу же старался удалять, стирать из памяти одним махом.
Чаще всего это были фрагменты из детства. Отец, наотмашь бьющий мать по щеке. Ее глаза ─ горький взгляд сломленной женщины. Лицо первого мертвого человека ─ соседа, выставленного в гробу перед подъездом дома. Первое желание дотронуться до девочки-одноклассницы. Известие о гибели брата в каком-то пионерском лагере. Велосипед, на котором сам он от горя и отчаяния разгоняется и падает в котлован. Глаза доктора–волшебника, который выводит его из мира тьмы в мир людей. Можно было, конечно, систематизировать то, что посещало его сознание, но он не хотел этим заниматься. Не хотел идти в глубь себя, как горняк в шахту. Его ждали дела, работа, которые отвлекали и возвращали в реальность.
К этому времени кофе уже допивался и раскрывался блокнот, который Лифштински вел педантично и ежедневно. В блокноте не было записей о каких-либо событиях, днях рождений близких или друзей. Только цифры и пояснения к ним. Эти записи он считал настоящей трагедией отдельно взятого человека, несравнимой с трагедиями Шекспира. Там присутствовали суммы приходов и расходов ─ от моющих средств, до флакона духов для подруги, которую он считал самым важным персонажем в своей жизни.
Для Лифштински подруга была доброй феей, которая могла вмиг преобразить его полухолодный дом в теплое и светлое жилище, а кровать ─ в остров райских игр и наслаждений. Ему очень нравилось то, что она легко исчезала и вновь появлялась по его желанию. Подруга же, молодая разведенная блондинка, терпела, ждала и верила, что рано или поздно, она навсегда останется в его доме. А Лифштински еще не был готов делить путь в 14 метров из спальни на кухню с кем-то еще, и особенно к тому, что придется иметь дело с цифрами, связанными с жизнью этого «кого-то», с ее жизнью.
В этом-то и заключался весь трагизм, так как жизнь его последних двух десятилетий управлялась и регулировалась цифрами из блокнота. Ведь стоило ему захотеть рвануть, скажем, в Лондон или на какие-нибудь Канары с Сейшелами, купить дорогой костюм или новый телевизор, как моментально перед глазами всплывали цифры, превращаясь в непреодолимую преграду. Они прекращали любое движение мысли, развитие иллюзии, приятных ощущений. Особенно ему были противны единицы, пятерки и нули ─ колья, серпы и пустота. Такая неубывающая, терзающая, безысходная пустота. Казалось, что эти цифры резали ему пальцы, входили внутрь, протыкали сердце, печень, мозг. К другим цифрам он относился более или менее спокойно, но, сколько не пытался, не мог объяснить себе, откуда появилось в нем это отношение к цифрам.
Он резко встал из-за стола. Посмотрел на неубранные чашку и тарелки с остатками завтрака. «Вернусь - уберу. А может все-таки переселить к себе добрую фею?», ─ подумал он привычно. Выходя из дома, Лифштински включил сигнализацию, запер дверь. Потом вышел во двор и завел мотор машины.
В то самое утро рабочие начали ремонт развязки на автобане, ведущем в Бонн. И если бы Лифштински включил дорожное радио, если бы он снова не думал о прошлом, о цифрах, то, может быть, он заметил бы на дороге запрещающий знак и предупредительный щит. Но этого не случилось и машина на полном ходу въехала в стоящий сразу за поворотом, желтый грузовик ремонтников. Впрочем, он был не первым в тот день, кто не заметил ни знака, ни щита. По пути в больницу Лифштински отчетливо понял, что тот доктор, который когда-то в детстве вырвал его из мира тьмы, уже не успеет его спасти снова. Не помню, кто рассказывал после похорон, что почему-то на поминках больше всего друзья цитировали выписки из его блокнота. Назывались цифры и пояснения к ним. Его хвалили за аккуратность и педантичность в ведении главной книги его жизни ─ книги приходов и расходов.

Я спал
И не знал,
Что чудными
Черными
Волосами
Девушки
Из Черновцов
Был набит матрац
Матроса Ланге,
Утонувшего
В Черном море...

Я об этом узнал
От его именной
Белой фарфоровой
Чашки,
Которую мне подарил
Водолаз из Одессы...

Я был в полусне,
Когда я смотрел
На фото
В альбоме
Историка войн...
Я узнал часы
Старого доктора
Штайна
На руке мертвеца-
Офицера вермахта.

Я не спал,
Когда слушал
Лучшую скрипку
Европы,
Не сгоревшую
в газовой камере
как легкие руки
известной скрипачки!

Я не сплю...
Не могу...
я держу в руке
талисман
лучшего
друга,
погибшего
в Грозном,
зимой
возле нашего дома!

Остановить машину на дороге,
у самой нелепой в мире границы
трех слепых государств
среди садов и огородов...
вглядеться в юных сборщиц зелени,
вслушаться в их веселые голоса,
почувствовать гибкость
их свежих розовых тел...

и если, к картине добавить
красок от Модильяни
и немного мелодий Канчели-
то легко представить-
танец розовых девушек
и глаза Эли Эганбюри
умирающего стоя
в модерновой печали,
в своем кавказском доме
в центре земли французской...

"Пятница, 13-е" - кажется, лучшей даты для поэтического фестиваля и не придумаешь.
Мы с Галариной, уфимской поэтессой (http://galareana.livejournal.com/), отправляемся своим ходом на авто вечером в четверг и надеемся прибыть в город на Волге к обеду в пятницу, преодолев все 914 км, или сколько там их...)
Официальные мероприятия начнутся тем же вечером, продолжатся в субботу "слэмовыми чтениями" и закончатся в воскресенье. Проживание бесплатное, в общежитии. Как бы администрирует Михаил Богатов (http://mikbogatov.livejournal.com/), во всяком случае, все необходимые действия для участия в мероприятии Галарина совершала через него.
Если кто-то вдруг нечаянно окажется на той же широте-долготе в этот уикенд, буду рад встрече.
mts 917 447 5129, megafon 937 315 2545, manzoo@mail.ru, ufadomrodnoj@rambler.ru, icq: 365 056 598, skype: ufadomrodnoj

Вчера опять встречались с бывшими одноклассниками.
Недавняя смерть одного из них выбила нас из колеи. И все же:

Радует:
то, что мы до сих пор общаемся. Мы рады друг другу и у нас есть о чем поговорить. Наши дети знают почти всех наших одноклассников. Как и я помню почти всех одноклассников своих дочерей.
Мы засиделись далеко за полночь. Наша 80-ти летняя классная была с нами, проводили ее в первом часу ночи. Она пела, вспоминала, пила шампанское. Можно позавидовать оптимизму и жизненной энергии этого человека. И я подумала, что то, что она вложила в нас тогда, определило то, как сложилось сейчас.
Поводом для встречи стал приезд нашего одноклассника из Астрахани. Я от всего сердца рада и горжусь, что этот человек сумел подняться от простого оператора до зам. ген. директора перерабатывающего завода Аксарайского газового комплекса.
Хорошо все это)))

Прости. Прощай. Кино прошло.
А проза жизни так трудна.
К тебе другой сейчас пришёл.
Ты без меня, но не одна.

И в пропасть рухнула любовь.
А сердце просто на разрыв.
Оно так разгоняет кровь,
Что вся душа сейчас навзрыд.

Не отвечаю за себя.
Мгновение и нет его,
И нет тебя, и нет меня.
Такая, сука, вот любовь.

Сергей Прилуцкий, 26.03.2012, Алатырь

Сегодня днем ушел из жизни бывший одноклассник. Болел, все было предсказуемо. Но все равно тяжело. Нам по 52. Не двадцать, конечно, но все ж.
Класс у нас дружный был, до сих пор общаемся. Так вот получается по жизни: и в горе, и в радости.
Так бывает. Это жизнь.

Человек ушел, а у меня крутится:

"Не прощаюсь
Говорю я вам: "До скорой встречи!"
Все вернется,
А вернется -
Значит будем жить!"

Памяти Игоря рассказ "У черты"

Правда, он уже ЗА.

Раньше:
Жизнь была любовь. Это не просто, мучительно иногда. Искала противоядия. Чтобы не было: ушла любовь - кончилась жизнь.

Сейчас: Жизнь - больше, чем любовь. Той, как раньше, ее нет вообще. Переродилась она, стала невозможностью жить без родного человека.Такие вот метаморфозы.

Всем привет!
в прошлый раз (http://goneliterate.ru/~habibi/blog/msg/13032) мне было 20, сейчас - 22.
В тот раз, когда я приехала к родителям, они сказали, что ничего не хотят знать - это был такой способ понять меня.
Мне 22. Я работаю тем, кем всегда хотела. Кроме работы у меня есть маленький бизнес на двоих с моим молодым человеком. Молодой человек? Нет, на уровне эмоций - это не "владеть" и не "быть с", это "разделять".
Чувство жизни нынче совсем другое, и хорошо.

Есть ли здесь кто-то, кого я могу помнить?

Любовь

То змейкой, свернувшись клубком,
У самого сердца колдует,
То целые дни голубком
На белом окошке воркует,

То в инее ярком блеснет,
Почудится в дреме левкоя...
Но верно и тайно ведет
От радости и от покоя.

Умеет так сладко рыдать
В молитве тоскующей скрипки,
И страшно ее угадать
В еще незнакомой улыбке.

Говносрач в контакте на тему "Как относиться к девушкам в сетевых ролевых играх" и в частности к девушкам-мастерам настолок. Школота негодуе. Смеялась долго и старательно.

Сегодня впервые умер мой подопечный в Годвилле. Испугалась, но воскресила. Было обидно. И он так меня звал. А я как последняя безалаберная дурища - спала в час ночи.
Хотела начать пятую часть Предыстории. Но на работе на удивление много работы. Даже аську не включаю.
Вчера посмотрела 9 серию Василиска. Геносске жестокий. Даже не оглянулся на Оборо.