подарите мне отбойный молоток или пескоструй - так мне будет легче просыпаться
хотя, в каждом мрачном сюжете всегда есть поправка, и в данном случае - на погоду. я купила сигарет и буквально вбежала обратно, тк более мерзкой мерзости трудно представить. как можно по этим мелкодиспресным лужам идти куда-то дальше, чем за сигаретами - мне неизвестно.
Я закрыла глаза, выходя из прохладного кабинета, где, несмотря на работающий кондиционер, пахло пирожками, потом пользователей, кофе, нагретым проектором и многочисленными духами пользователей-женщин, сжала виски ладонями и, привалившись к зелено-серой стене, на некоторое время выпала из этой реальности. На дворе ноябрь, снег и холод, по утрам темно, а мне внезапно привиделось лето: я стою на краю зеленой поляны, по правую руку карельская береза, она шелестит на ветру, а небо до самого горизонта затянуто тучами, и трава щекочет ноги, волнуясь, и понятно, что вот-вот будет гроза – совершенно точно! Прямо впереди меня - склон. То ли я на холме, то ли это просто пологий спуск откуда-то куда-то – какая разница! Прямо за ним до самого далекого края земли поле. Чистое русское поле. Так ясно я это увидела – и траву, с головками цветов, и березку – ах, как же я люблю карельские березы!.. Непередаваемо. Во мне проснулся зов предков? Я всегда была более-менее равнодушна к такого рода картинам и прочая. А тут сладко заныло где-то под ложечкой, потянуло в животе и лицо словно обмахнуло запахом цветов, травы, лета, надвигающейся стены дождя, чего-то такого непонятного… Стало легко-легко. И хорошо. Как в детстве. Наверное, такие моменты и называются – счастье?
МНЕ НЕ НУЖНА КРИТИКА. Я ПУБЛИКУЮСЬ В ТЕПЛОТЕ ПОТОМУ ЧТО МНЕ НЕ НУЖНА КРИТИКА. МНЕ. НЕ. НУЖНА. КРИТИКА.
охренительно парит порою. даже бесит. мало того, что чел сам по себе нихрена не шарит и не удосуживается вдуматься, прежде чем мести помелом, так еще и не подумает взглянуть туда, где описан смысл доминант. понятно, когда хвалят - всегда приятно. и не надо мне говорить про весы. я ем, чтобы быть сытым, а не чтобы после этого вкалывать до изнеможения! есть вещи не взаимосвязанные, хоть и идут порою в комплексе. ДЕРЬМО, КАК МЕНЯ БЕСИТ ЧЕЛОВЕЧЕСКАЯ МАНЕРА "ПОДТЯГИВАТЬ" ПОНЯТИЯ!!!!!! блин, я пишу не для того чтоб меня критиковали! если ВАМ кажется, что можно писать ИСКЛЮЧИТЕЛЬНО ради этого - вы идиоты. или дураки. или недоумки. или дебилы. или просто неудачники. и слать вас надо соответственно туда, где вам место. "ах, это не в тему...". "ах, ни о чем". "ах, это сказано слабо, рифма хромает, ритм сбит, тема не раскрыта..." → иди на. мне плевать на твое мнение. если мне будет не плевать - я его спрошу. блин, хоть не публикуйся вовсе...
дымка // Чтоб был легендой - день вчерашний, Чтоб был безумьем - каждый день! (c)// Но кто же, как не мы, любимых превращает в таких, каких любить уже не в силах мы?(c)
Если честно, я никогда не думал, что зимой возможно кому-то продать солнцезащитные очки. Оказывается, еще даже как можно… В четверг ко мне зашел один старый знакомый и предложил помочь ему толкнуть немного очков «Polaroid», которые его батёк привез из Германии. А привез он не много, ни мало 2000 пар!!! Как ни странно, но за выходные я продал 48 пар из 100, которые взял для начала… Но больше всего мне в этом мероприятии нравится прибыль. По 30гр на паре – это очень даже весело 8) Так что теперь я самый настоящий «очковый барыга» 8)
А вам очки не нужны, случаем? «Polaroid», немецкие, недорого, коллекция 2007го года?
В этих глазах вся её жизнь, Все сны... Из окон старинных домов видны, Узкие щёлки глаз, Жмурясь, в последний раз, Она увидит место, Где оставит детство… Убегала от дождя по тротуарам мокрым, Зажав подмышкой томик Набокова... Ребёнок… Девушка… Женщина... Старость пришла незаметно, Пока причалы скрипели от ветра...
«Ломает стариков кашель, Услада во сне, да и только», Кряхтела мне вдова Ольга, «Видела Бога, видела кровь на ладонях его…» Шептала мне старая дама в пальто… Завещала внукам квартиру... Молодожёны добавляли цианистый калий в графины... Эта пахнет имбирем весна... Тает весна на глазах, И вот уже осень местами… Слишком тонкие стены, Слишком слабый свет... Сколько лет прошло?.. Мы тени этих лет... Удары хлыста. Это сердце стучит… Как и та мелодия, Шёпот случайных прохожих, Согреет шорох пластинки... И ничего дороже нет тех старых снимков... Где сталкер, который проведёт её в недра памяти, Вернёт назад, в года вешние… Она хотела вернуться в невинность, День за днём Убивая эту боль, чем-то типа морфина. Под абажуром письма, родным, далёким... "Здравствуй, мама"... Гранитные строки, Сноски, и что-то там про вечную память… Нам ведь не остановить лёд, что тает… Нет, не повторить... И не пытайся с этим играть, Помнишь прошлый раз Будешь впредь знать... Когда твой внук кричал, Не помня, кто был с ним, А ты твердила, он не может быть таким... Нет, закрой глаза, И покажи свою ладонь, Она расскажет нам историю прожитых лет… Тает год, за ним другой… Незаменимых нет! Незаменимых нет!..
Среда, восемь утра, Все встают на работу или учёбу, У всех свои дела, Лишь только она, несмотря на боль в теле, Встаёт с постели, передвигаясь еле-еле. Идёт в тоннели, или к церкви, Там ты можешь увидеть её В любой из дней недели... Пожилая дама, у ворот храма Стоит с протянутой рукой. Её жизнь драма, Незаживающая рана в сердце, Ведь она пережила тех, кто называл её мама... Однообразных дней тянется серая гамма… Ложится поздно, затем встаёт рано. Ольга, в парке, у фонтана, Там где пары кружили в ритме старого танго, Плавно, на аллее влюблённых… В тени старого клёна, Совсем старая, совсем седая...
Ольга Петровна моет полы и мраморные стены, Уверена, что её деньги съела система, Вспоминает Сталина со слезами, иногда. Носит заштопанный пиджак с медалями… Но, теперь всё продано, Как-то деньги подарены детям, «Всё разворовано!», кричит Ольга Петровна… В пустых комнатах коммуналки, Полулюди плюют на пол, Серёжа ненавидит папу... То кричал, что сдаст сына в приют, жене Ирине: «Помнишь, я и тебя подобрал в дерьме! Теперь на моей шее ты, твой выродок, И твоя мать - старая сука!». Серёга перестал искать, из этого ада выхода не было… Нет, не было слёз, Просто прибавилось седых волос, На головах старух, голодных, вечных вдов, седых... Кормящих поводырей на выходных…
коньячные выходные, "давай встретимся?" в воскресенье вечером, ммм.. полтора года прошло, кроссовками по снегу, где твоя шапка опять?, да я все продолжаю не носить шапок, ну да) а я потеряла твою варежку, представь, еще весной, да ничего, я тебе тогда две пары подарил, а я и вторые потеряла), как всегда мятный чай?, да, и белый глинтвейн), а помнишь, ты однажды потеряла мои тюльпаны, ну я подарил, а ты уронила три цветка из пяти, прямо в весеннюю грязь, да), а ты помнишь, как ты уезжал в гости в нижний, а я боялась, что ты никогда не вернешься, и держала тебя до последнего, потом пришлось такси вызывать на вокзал), да, а слушали мы что.., а, да, "фэйк пластик триз", "ит лукс лайк а риал финг, ит тэйстс лайк э риал финг, май фэйк пластик лав", да, курить будешь?, да, не бросила?, куда мне), на.. у меня сохранилась пачка, помнишь, ты купила и просила спрятать, чтобы курить по одной в день, ну я и спрятал, коля, да ты что, как же так, ты что правда её хранишь?, да, взял вот с собой, случайно, а еще помнишь, зона невменяемости у нас на речном вокзале, я на речном до сих пор невменяема бываю, знаешь, я тут даже влюбилась на речном вокзале, летом, в августе, да ты что! прямо там на речном?, да, я обняла его там и поняла, что умру без него, ну у меня всегда так.., да,у тебя всегда так, а я чуть не женился, а теперь она треплет мне нервы, а я даже не спорю уже с ней)
спасибо - в спину, почти уже не слышно, когда сажусь в троллейбус. тебе спасибо - что простил.
(а были попытки вскрыть вены, а были невыносимые скандалы, а были угрозы. люди, берегите друг друга, это хорошо - когда не больно.)
Уже которые сутки во рту его сухо. Он стоит на самом носу своего судна. Свет солнца преломляется в брызгах Солёной морской воды, сверкая искрами. Молится искренне, смотрит в даль пристально, Просит Бога привести к пристани… Но горизонт, какой месяц уже чист. Все мысли в сторону мыса Надежды неслись. Ему снились прибрежные скалы, Шепот листвы и деревьев растущих вдоль тропы, Ведущий к водопаду… его шум он слышит где-то рядом, И с каждым шагом всё ближе… И вот подставляет сухие ладони, Быстрым потокам… Жадно глотая холодною воду… Пьёт долго, но не может утолить жажду… И так было с каждым, из его экипажа… Проснувшись, грозно кричал на звёзды: «Куда вы заманили меня?!!», Просто сотрясая воздух… Каждую ночь один и тот же сон… Каждую ночь что-то менялось в нём…
По небу плыли облака, Но не дарили дождя ни капли, драгоценной влаги… Он стоял на самом носу корабля… Молился… А звёзды словно смеялись…
Уже седая ночь, он всё не шел спать. «Что я скажу матросам, когда начнёт светать?» Тихо тает луна, на горизонте лучи. «Где же берег мой?!!», Сорвав голос, кричит, «И кто играет со мной?!! Зачем играет он?!!» И будто звёзды отвечали ему: «Ты обречён» Морская ночь, и волны поднимали ил. Он засыпал, так и не набравшись сил. «Здесь пустые фляги! Марсель порван! В трюмах вода, с белой накипью соли!»… Солнце встало, не лечит раны ветра. Обветренные пальцы закрывали глаза. И стало темно, тому, кто насмотрелся снов. Юнгу провожали венками сухих цветов. Морские боги закрыли глаза на их веру, Всё больше отделяя их душу от тела… То плачет, то смеется, а сам весь дрожит, «Куда тянется нить и время бежит?»… К нему приходили жены с детьми… Но он не мог им сказать ни слова… И не найти покоя… Все слышали хриплый рёв, он разговаривал с кем-то, Переходя на крик, шарил по трюму руками. Будто был слеп. И воду красила кровь, Будто гуашь, будто багровый снег Выпал весной. И он не знает куда бежать… Перевернулся мир, он слышал звуки, и знать не знал, Что это крики матросов: «Маяк!!!» Ведь капитан уже давно на суше пьёт коньяк… Его подняли ветра и понесли за собой… Чьи то руки нежные взяли его ладонь… Он помнит, как били по щекам матросы: «Очнись капитан…» но было поздно…
«Кто ты? Бог? Меня ждут дома!» Его мольбы не услышав, ангел выдал белую робу. «И если я в раю, то почему на окнах сети стальные? И пол холодный… Я жду ответа!» «Я жду ответа…» - повторило эхо. И ангел ушел, исчезая в толщах снега… «Я - капитан!!!» - донеслось по трубам до нас… А звёзды будто смеялись уже в последний раз…
Помогите пожалуйста. Не знаю что выбрать. Я собираюсь свой рассказ отсылать на конкурс (он небольшой но всё же). Но не знаю какой. Впринципе я их на ДД уже вывешивала. Но может вы мне посоветуете какой лучше из трёх расказов послать на конкурс. 2) или же 3)
и все-таки я не понимаю, как можно не любить концерты. это место, где можно выплеснуть все эмоции, просто быть собой. здесь можно сливаться с музыкой, с энергией в ее чистом виде. и не бояться, что кто-то поймет неправильно. здесь просто не бывает неправильно. здесь являешься частью одного целого - зала, частью его души и если ты отделишься от нее, и попытаешься стать одним, то поймешь, насколько ты мал и ничтожен и тебя просто задавят сметут волной гнева и энергии. и только так можно выпить глоток первозданной силы - нескрытой эмоции, только так можно пить прокуренный воздух, здесь нет законов и правил, здесь каждый плетет свою собственную паутину слов и запахов, и для них небо - это терпкий сигаретный дым, поднимающийся к балкам на потолках, с которых - как это ни обычно - на плечи спускаются звезды.
Я не знаю твоего имени… Ну и что? Его знают многие: твои знакомые, твои *лиенты, те, кого ты любишь и нет… А я не знаю его. Я говорю просто «Привет!» при встрече. Я сажусь в твою большую *инею машину и ты улыбаешься мне. Только мне. Я знаю многое из того, что важнее твоего имени. О том, кто ты; о том, что ты скрываешь… Помнишь, ты спрашивал меня про чёрный цвет. Ещё тогда я велась на него. Теперь мне ясно, что это обманка. Всё наиграно. Да, ты хороший актёр…
Я вспоминаю первые минуты нашего знакомства. Как я хотела уйти… Сомнений не было… и не было предлога. Я хотела увеличить расстояние между нами, неосознанно и бесконтрольно. Не прошло и часа, как я стала твоей, твоей без остатка, твоей навсегда. Я тонула в твоих глазах, я ловила каждый жест, каждое движение, весь мир воплотился в тебе, больше не существовало ни неба, ни земли… И как мне хотелось, чтоб это длилось без конца. Хотелось сохранить в памяти каждую секундочку, которую ты был со мной, был для меня. Я люблю тебя, как любят наркотик. Ему платят жизнью за то наслаждение, которое он приносит. Никакая цена не будет слишком высока для него.
Я жду третьей встречи. Мне не важно, как долго. Мне не нужно даже знать, когда. Я просыпаюсь каждое утро с мыслью о том, что увижу тебя, что ты позвонишь и придёшь ко мне. Я так же знаю, что после этой встречи будет много рассветов, в которых я буду знать, что потеряла тебя навсегда. Когда ты уйдёшь, я умру… Третья встреча, последняя… Нет… Иллюзия, обман… Ты сказал, что иногда возвращаешься. Это слово «ИНОГДА»… Это надежда, что, может быть, и ко мне. Я тебя попрошу об этом. Я просто попрошу, потому что мне уже не страшно быть слабой, нуждающейся в тебе… Три часа… Пять минут на любовь… Мало?.. Это почти вся моя жизнь. Что стоят годы сна перед мгновением пробуждения, когда вдруг свет солнце попадает в глаза…
дымка // Чтоб был легендой - день вчерашний, Чтоб был безумьем - каждый день! (c)// Но кто же, как не мы, любимых превращает в таких, каких любить уже не в силах мы?(c)
Библиотека // Объявления
