Мой родной город теперь не похож на тот, который я всегда помнила и любила. он стал другим. И как будто чужим. Или просто потому , что все все меньше людей осталось, к которым я могла бы зайти в гости.
Но есть церковь. Новая. Белокаменная. И купола золотые.
(Что-то спрятано в складку)
Литература- не прокуратура. Писать надо о том, от чего не спится по ночам....
"ходишь бормочешь маменька маменька а она в ответ катманду катманду полно мой маленький моя маленькая я ведь уже одной ногой по колено нигде нигде помню омыли меня ключевой водой обернули меня белым облаком в шестьдесят никаком году время смерти моей подошло к концу к ледяной черте золотой кутье подступающей темноте если там куда я уйду и впрямь темно если это дно черное рядно теневой надир не грусти мой маленький моя маленькая повторяй корея корея и все пройдет посмотрите на малых сих сих двоих что сейчас одно нет прекрасней их они меня впустят в мир одного зовут иоаким другую анна и ждать им неполный год..."(с)
как бороться с ощущением, что все делаешь неправильно? вот сидишь, например вчера... и думаешь, все правильно, так надо, именно так и никак иначе. а сегодня думаешь - и в кого такая дуреха все понаперепутала?) и хочется вернуть, а только опоздала уже. вот и остается сидеть и думать...
а как быть если вот тогда-то казалось единственно верным? пустые, наверное, размышления)
Библиотека // Объявления
