Ночью думается лучше. Пишется проще. Не спится полезнее)
"Тот, кто находит удовольствие в уединении, либо дикий зверь, либо Бог" (Аристотель).
Интересно, а я кто?)
Начала читать Павла Санаева "Похороните меня за плинтусом". И смех, и грех. Удивительное дело, но мне жаль его прибабахнутую бабушку.
Как же, разве это не любовь - не сговариваясь, выдавать одну и ту же фразу?)
Скучаю по октябрю 2008 г. Как колотилось сердце в поезде, прибывающем в Москву... И он... Он более, чем оправдал мои ожидания)

колокольчик — голос ветра — на китайском красном клене
мне сказал татуировщик: будет больно, дорогая
он собрал свои иголки, опустившись на колени
на его лопатках птица вдаль глядела, не мигая

он достал большую книгу в тростниковом переплете
будет больно, дорогая, выбирай себе любое:
хочешь — спящего дракона, хочешь — бабочку в полете:
это тонкое искусство именуется любовью

я его коснулась кожи, нежной, смуглой и горячей
точно мёд, в бокале чайном разведенный с красным перцем
будет больно, дорогая! — я не плачу, я не плачу,
я хочу такую птицу, на груди, вот здесь, над сердцем

...колокольчик — голос ветра — разбудил нас на рассвете
алым, желтым и зеленым дуновением Китая
было больно, больно, больно!.. но, прекрасней всех на свете,
на груди горела птица, никуда не улетая

(с) ne-letay

С душой

Пепельный снег,
Беленький свет,
Маленький мир,
В нем человек -
Пепельно зол,
Беленько глуп,
Маленько слаб,
Одно но - с душой.

23.01.10

вот.
решила немного вернуться.
не знаю, зачем пишу это, наверное, чтобы знать, когда я этого возжелала))
лалай.

Любовь ни с чем не перепутать,
У ней особенная стать.
Когда стоим мы на распутьи,
"Авось" нельзя в дорогу брать.
Шагаем твердо и спокойно
Единой, правильной тропой
Нас не застанут бури, войны,
Когда есть президент такой!
О, Беларусь, моя страна!
Услыш ты сердца ясный зов,
Будь мудрой, как всегда была.
И не забудь отцов!
И если правда в мире есть.
Цветущий сад мы сохраним.
А без него зачем нам жить?

опубликовано в Шкловской районной газете в 2004 году, имя автора оказалось вымышленным, настоящий автор не известен ни публике, ни КГБ. сотрудник редакции, не проявивший должную бдительность и допустивший публикацию стихотворения в газете, потерял работу.

А все же ты была...Была одна...
Как пишется в романах, ожидала,
Когда корабль вдруг всплывет со дна
И алый парус вскинет вверх устало...

А почему со дна? Так чтобы цвет
Тех алых парусов не истрепался.
С улыбкой фыркнешь и ответишь "Бред!
И как ты только, умник, догадался?!"

В глазах улыбку спрятав в тот же миг,
Мне подмигнешь и скажешь: "Будь со мною!
Как говорится, лицезрей мой лик
И летом, и зимою, и весною!"

Романтика...А если не хочу?
Бывает и такое в жизни нашей...
Чтоб, коли захотел - тогда лечу
Туда, где звездный свет немного краше...

Чуть помолчишь и скажешь мне в ответ:
"Я обеспечу тебя крыльями и волей...
Но лишь затем, чтоб вместе видеть свет
Далеких звезд... И просто жить... Без боли..."

Нет-нет, вы что... Я не ищу причины,
Чтобы остаться с Вами навсегда.
Искать причины - мелко для мужчины.
Хотя важна и мелочь иногда...

Я не ищу, поверьте, аргументы,
Чтобы сказали вдруг: "Останься здесь..."
Бывают в жизни сложные моменты,
Пожалуй, в этом смысл жизни весь.

Я не надеюсь даже на улыбку
И грусть в глазах, смотрящих в спину мне.
Я в жизни вашей был, увы, ошибкой,
А Вы в моем всего лишь были сне...

В извечной суете мирского быта
Растаяли последние мечты.
Все прожитое мною не забыто,
Все прожитое – это только ТЫ.

Я не Шекспир, чтобы писать сонеты,
Не Маяковский, чтобы пафос лить.
Не продаю любовь за звон монеты,
Но и с другими не хочу делить.

Во всех делах присутствует надежда,
Ну а в любви надежда лишь живет.
А я всего-то навсего невежда,
Беру все то, что мне любовь дает.

А что она, по сути, может дать?
Пожалуй, только силу… Силу ждать…

В могильной тьме я буду одинок,
Но только телом, да и то до срока.
Придешь опять и принесешь венок,
Среди живых ты так же одинока...

Мой узок дом, и в нем одна кровать,
Мне не к чему подушка и перина.
В твоем две спальни, но кому там спать...
Танцует грусть... немая балерина...

При жизни я романтику любил,
А после смерти стал идеалистом...
В последний час мне ангел протрубил,
А в мир загробный проводил нечистый...

И эгоизм вылез изнутри:
Коль в гроб лег я - ТЫ для других умри...

Лишь каплями усталого заката
Ночь запила вечернюю зарю...
Я молод был, я юным был когда-то...
И вот сейчас ту молодость дарю...

Прими же ночь, бессмысленный по сути,
(Но оттого не менее больней),
Подарок мой... И ночь в ответ закрутит
В беспечном вихре жизни все сильней...

Я, как и все, ловил чужое счастье...
Я, как и все, искал приют не там...
Я душу рвал и сердце бил на части...
Мечтал все снова, с чистого листа

Пройти... И встать у перекрестка судеб...
Свернуть не там, где до того свернул...
И все равно...Как будет, так и будет...
Пусть кто-то скажет: "Да ты что! Да ну!!!"

Пусть кто-то скажет: "Мир и так прекрасен!
Зачем менять на что-нибудь еще?!"
Я вновь проедусь по известной трассе,
Вот только карту не возьму в рассчет...

__________________________________

как всегда в последнее время, экспромт...

Ночью смотрела "Зеркало" Тарковского. Буду пересматривать каждые лет 5 и сравнивать ощущения. Что бы там ни говорили, он гений.
Почему мне нравится мужской голос с хрипотцой? А вот ещё вчера смотрела нашего Шерлока Холмса, первую серию. Голос Ливанова почему-то не понравился... Кто-то мне сказал, что образ Шерлока схож с современным доктором Хаусом. Ни капли. Хаус сексуальнее, что ли, циничнее и жёстче.
В который раз убеждаюсь, что люблю одиночество. Боже, этим летом мне замуж. Как я буду жить?)

я ненавижу стариков, женщин и детей.

(Что-то спрятано в складку)

положил ладонь на ее запястье и просто сказал: прощай
она закрывала глаза, а когда открывала он был все дальше
раньше
он был ее печаль
она была его не погасшим
пламенем

раньше ее колени во сне упирались ему в живот
а он просыпался и долго смотрел во тьму
он чувствовал, если что-то произойдет
он сможет видеть ее одну

и только недавно скрипнула ночь в замке
она выходила из ванной, завернута в полотенце
ему прихватило сердце
и колом встало в горле ее привет
и он разувался, уставившись в желтый пол
она только вздрагивала от его движений
и четкими выстрелами по мишени
нет-нет. дорогая. я ел. все нормально. нет.

я просто тебя разлюбил:
так китов выбрасывает на берег, в тебе столько слез, что они колотятся изнутри
и тишина звенящая как аккорд последний
соседи встречают в лифте, спрашивают: ты как?
*умри,
идиот, моя жизнь закончилась, непонятно?*
невнятно бормочешь: я в норме, а ты? и чао
едва поводишь пальцами на прощанье
и вваливаешься в квартиру, словно в нору

бабуля покачивает в такт сердцу своей растрепанной головой
ну, что ты, милая, бог с тобой
уж верно клином-то не сошелся
весь свет на нем
и потом. вернется твой недостреленный голубок
но ты подаешь ей чашку: бабуля вот
*молчи только, ради бога, закрой свой рот*

ты знаешь, милый,
сама все курит и щурится, курит, курит
хотела бы я верить, что страх одиночества истребим
когда никем не любим, внутри задыхается твой ребенок
от всякого флирта несет паленым, от всякого глупого фильма
тобой одним
мы спим
и видим во сне как воды
вокруг собираются куполом и сверкают
я верю, все одиночества попадают
в свой собственный одинокий
рай

Заставлять слушать свои стихи
стыдней, чем просить в долг,
стыдней, чем просить оставить долги.
Поэт человеку волк,
отсюда размеры глаз и ушей,
зубов, когтей и стихов...
Люди, гоните поэта взашей,
он не возвращает долгов.

(с) Вера Павлова

Я не знаю, день что ли сегодня такой странный, но очень читается мне нынче эта девушка.

Брусничная Эм

разрезают арбуз, выворачивают нутро, вот она боль твоя, на, потрогай,
дорогой
отражающей серое небо скользишь и пятишься до метро
кто
тот, кто прикуривает ночами твои сигареты, звенит ключами, держа тебя за руку, открывая дверь
пробирается вверх плечами жадножарко в волосы шепчет джан
кто тебя до дома не провожал, а себя проводил до дома
вашего

башнями башнями фонари, улица золотом вылита в черный город, за поворотом нет ничего покуда твоя ладонь не касается косяка
набираешь его, произносишь медленно по слогам:
я люблю тебя каждый грамм

издалека видно озеро и туман, сапоги становятся все темнее, ты со своей свободой наедине,
в подоле несешь каштаны, карманы, наполненные словами, песнями, зябкими вечерами
его голосом, терпким и полусладким, его запахом, смехом, его повадками
вот дойдешь до воды что такая гладкая
и одним махом одним
все в воду

оводом, белыми листьями, снегом, вечерним ливнем, сгинем, переродимся, голову охладим

темный ром, светлый ром, водка и гренадин
ты такой один
един

едим
дни, проталкиваем в себя,
я воробьем, уснувшим на голубятне
ты мятой высушенной в вине
то, что останется в стороне останется поперек и пройдет насквозь
хворост и соль, хлеб домашний пахнет сладостью и любовью
ты меня не любишь, но я присяду у изголовья
и смиренно сон твой посторожу
я тебя обнять не посмею, не разбужу
даже
с трудом
дышу