отлично!!! и завершение))

Наши желания-нежелания, как правило, многоуровневы.
В стихе это прочитывается.
И - да здравствует субъективизм! именно им автор и интересен.:)

Насчет 160 подумаю, как лучше.
Насчет пыли в свое оправдание могу сказать только, что шоссе современное, а пыль, она возраста не имеет, пыль и есть пыль.
На самом деле, жить вообще не хотелось. Стих слишком автобиографичный, на мой взгляд. Слишком субъективный.

губы в губы на ста шестидесяти, так?
"Пыль столетий" не есть хорошо, т.б., на современном шоссе.)
А вообще - очень, и эта "любовь-нелюбовь", подогреваемая жаждой жизни, типа, "смертельно хочется жить":)

Хм... "пропеллеры":-[
Не знаю ни одного правила русского языка.
Историзм? Наверное...

Обсуждению - да)
Просто не очень люблю, когда кто-то врывается во внутренний мир и заявляет: "А здесь, батенька, у вас атрофированный/искривленный/недостаточно живописный/мутировавший отросток восприятия и чувств. Ампутировать, батенька, ампутировать".
За строфы спасибо.

Спасибо.

Всё же "пропеллеры".
Мне нравится Ваш историзм.:)

По-моему, прекрасно.

А обсуждению?:)
Первая и заключительная строфы очень хороши.

Мишель, что самое удручающее, именно это слово говорят мне многие, с кем я заговариваю о Лорке. Боюсь, что здесь сгладить не удастся, из личных соображений. А так, спасибо.
В остальном, вы правы.

Вообще хорошее стихо.
В смысле образов: некое полотно, коктель. Возможно, даже, да, " Мифологизированный" Лорка.
Но абсолютно не понравилась строчка "...кто-то сказал: «он пидор!..».Какое- то такое резкое слово, не вяжется у меня оно с общим текстом.( Может быть, сказать это как- то по- другому. Но это только мое мнение.

Cпасибо огромное, Мишель. Буду дорабатывать. Саму что-то очень смущало, только не понимала, что. Вы открыли мне глаза.

Спасибо всем)
А, в первую очередь, спасибо Федерико. По его вине во мне прорвались какие-то трубы с вдохновением.
Насчет "сынов" подумаю, хотя "сны" ближе, а еще ближе "галлюцинации".
Ура - мифу! Ура - эпическим героям!

Красиво, яркие точные образы, хороший язык.
Чудесно.

Мой любимый( единственный, кстати) литовский автор писала одну книгу всю жизнь. У нее было много и других публикаций, много эссе, ее переводили на разные языки, ее знали, узнавали на улице, но эту книгу она так и не увидела.
Не увидела потому, что умерла. А писала ее в период умирания. В плоскости жизнь- смерть. Когда уже все ясно, и ничего нельзя изменить. Никак. Даже если перемолиться всем богам и перечитать все священные писания.
Книга была издана после ее смерти. Спустя год или два. Ее близкая подруга собрала все рукописные черновики, все блокнотики, листочки, салфетки ( почти как « Записки на манжетах» ) и отнесла в редакцию.
Книгу назвали «Сверхчасы». Т.е. это как раз то время, которое ты проживаешь заочно. Они тебе не даны, но ты все равно живешь. Все равно дышишь и даже пытаешься ходить.
В предисловии Юрга сравнивает эту жизнь с игрой на пианино.
Доиграешь последний концерт или же черно- белые клавиши рассыпятся у тебя под рукой навсегда?
Почему – то, прочитав этот рассказ, я как- то невольно провела эту незначимую ( пусть даже едва заметную параллель).
Почему?
Потому что, когда играешь последний раз, отдаешь все силы. Отдаешь все, что у тебя есть: жизнь.
Наверное, это и прикрыло многие погрешности самого текста. Глуповато- романтическое название (менять в срочном порядке) и очень хорошую идею, которая так и не вышла за основные рамки.
Фон произведения- грусть. Грустная песня о старом. Старые люди , живущие в таком же старом доме. Старые привычки, старые вещи и даже старые домашние животные.
Доминанта- трещина. Трещина между ТЕПЕРЬ и КОГДА- ТО. Как своеобразная заповедь, выдуманная самими же героями рассказа.
Просто идея оказалась лучше исполнения. Она даже где- то переиграла. И, скорее всего, тогда, когда в старом доме появляется молодой гость.
МОЛОДОСТЬ против СТАРОСТИ. Воспоминания, последняя мелодия мистической скрипки именно для того, чтобы старость не выдержала.
Для Лиз – это Эмиль, давняя безумная любовь.
Для Максимуса- ( он не верит и даже не догадывается) – это он сам.
Поэтому гость знает имена людей, изображенных на портретах. Поэтому он знает о мистической скрипке , которая долгие годы не издавала ни звука.
Но в то же время ЛаМорт- это зеркало. Старый добрый литературный прием. Возможно даже экзистенциальная горечь, чувство напрасно прожитой, утраченной жизни.
Рассказ портит громоздкость предложений. ССЦ нескомпонированны, есть погрешности в построении предложений ( не думаю, что это сделано нарочно),повторы, необуманность некоторых фраз.
Например, меня очень удивило, что портрет пятидесятилетнего человека подан как портрет полного дряхлого старика. ( Хотя, если Вам 20, то очень вероятно, что 50- летний мужчина это полный старик ?))
Юноша смееется над портретами, а потом вдруг зачем- то произносит странную ( для меня и для текста) фразу: « Прошу вас сыграйте в последний раз для мертвых, которые вас окружают, им нужна ваша музыка». Он что их очень резко пожалел, сжалился после того, как назвал одного из изображенных людей вороной, а других отвратительными, порочными мертвецами?
Даже если допустить, что ЛаМорт ( Смерть- так по- моему, переводится) знает их такими порочными, то зачем он пытается наградить их музыкой. Она также порочна и омерзительна?
« Холодная, жесткая вдовья постель». Ой ли? Так ли она холодна и жестка? Пусть образно сказали, но неправдоподобно.

Но это только общие, поверхностные замечания. По ходу их было много, но ваша великолепная кульминация их притупила. Двойное дно. ( Мое любимое)

И , конечно, хороший( здесь и не нужен другой) финал.
« Не время для охоты.... Пришла зима»
Все и так мертво.
Люпен знает, что его ждет. Ведь он остается.

Чувствуется большая работа и заинтересованность. Отлично.

Мне было 15. Филармония. Вечер поэзии. Лорка.
А у меня "волшебная" коробочка из Гонконга с записью заразительного идиотского смеха.
До сих пор восхищаюсь чтецом: он отработал на совесть оба отделения под этот аккомпанимент.

"Любовь дона Перлимплина" в кукольном. Спектакль внеплановый, репетиции по ночам. Мне 25, и я вместе со всеми пытаюсь пройти по тонкой грани между комическим и трагическим.
На фестивале критики ломают копья. Чувство победы.

А ещё - Пабло Неруда, "Признаюсь, я жил": о Лорке - с особой нежностью - в Аргентине, в Париже, в Испании.

У Вас Лорка "мифологизированный", почти эпический герой.
Почему бы и нет?:)

Да. Лорка.
Гм. м.б. не сны, а сыны Испании?

Это мое восприятие и обжалованию не подлежит.